Dein Bild in den Spätnachrichten

Wimmernder, sterbender Soldat

Eine Zahl in den Kriegsberichten

Ein Rädchen im Kriegsapparat

Für einen Schachzug zerschossen

Und für ein Planquadrat im Sand

Für einen Wahn hast du dein Blut vergossen

Und immer für irgendein gottverdammtes Vaterland!

Vielleicht sechs oder sieben Jahre

Von Granatsplittern verletzt

Im Flur ein Kind auf einer Bahre

Ein leises Weinen nur zuletzt

So sieht es aus, das Bild des Sieges

Und alle wissen es nur zu gut! Und den Preis zahl'n die Kinder des Krieges

Ruhmsüchtiger Kriegsminister

Ehrgeiz'ger, greiser General

Und all eure Mordgeschwister

Ihr Handlanger im Arsenal

Habt ihr niemals diese Visionen?

Und ihr da im Rüstungskonzern

Sie sterben durch eure Kanonen

Und es klebt Blut an euren saubren Händen, ihr sogenannten ehrenwerten Herrn!

Wenn die Kriegsherrn im Nadelstreifen

Die wahren Schuldigen geächtet sind

Wenn Soldaten endlich begreifen

Dass sie potentielle Tote sind

Wenn von Politikerversprechen

Sich nur dieses erfüllt von all'n

Wird eine bessere Zeit anbrechen

Denn: "Wer noch einmal eine Waffe in die Hand nimmt, dem soll die Hand abfall'n!"